La historia estaba en marcha.
Las primeras páginas habían sido escritas con claridad.
Los personajes respiraban.
El mundo tenía forma.
Había algo ahí.
Algo que prometía.
Durante días, la tinta fluyó sin esfuerzo.
Como si el camino ya estuviera trazado.
Y luego…
se detuvo.
No en el final.
No en el cierre.
Sino en medio del recorrido.
Cuando todavía quedaba mucho por decir.
La pluma quedó apoyada sobre la mesa.
El libro abierto, a mitad de la historia.
Nadie volvió a esa habitación.
La historia no falló.
No se rompió.
Quedó suspendida.
Como si hubiera sido abandonada
justo en el momento en que comenzaba a crecer.
Desde entonces permanece así.
No esperando un final,
sino algo más difícil:
que alguien regrese
a sostenerla.
Universo Literario 
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