Se levantó a la mañana
y supo, otra vez,
que seguían ahí.

Hacía tiempo que estaban.

Cada vez que pasaba por la biblioteca
podía sentir su presencia.

Como miradas.
Como algo que observa
sin decir nada.

Permanecían quietos.
Sin abrirse.

Quizás llevaban demasiado tiempo así.

Y lo peor
no era uno.

Primero fueron dos.
Después seis.
Luego ocho.
Diez.

Ahora…
quizás más de veinte.

Y cada uno pesaba.

No por juicio.

Sino por algo más silencioso:
un compromiso.
Un potencial.
Una puerta.

Estaban ahí,
como umbrales
que esperan ser cruzados.

Eran libros.

Pendientes.

Regresar a Dilemas del lector

Volver a Lectores