Algunos llegan porque algo quedó.

No saben exactamente qué.
Pero lo sienten.

No es una idea clara.
No es un recuerdo preciso.

Es una incomodidad.
Una presencia que no termina de irse.

Caminan.

Sienten el calor.
Los pies pesan en la arena.

No siguen un rumbo definido.
Se detienen donde algo parece distinto.

A veces creen reconocer.

Un fragmento.
Una frase incompleta.
Una forma que podría haber sido dicha.

Se acercan.

Intentan reconstruir.

Pero lo que encuentran
no responde del todo.

No dice exactamente
lo que recuerdan no haber dicho.

Algunos insisten.

Buscan más.
Excavan.

Otros se detienen.

Entienden algo.

No vinieron a recuperar.
Vinieron a ver.

Y eso alcanza.

Al irse,
no siempre se llevan algo concreto.

Pero la incomodidad cambia.

No desaparece.
Se acomoda.

Y en ese movimiento,
algo se vuelve más claro.

No lo que fue.
Sino lo que quedó.

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