Se organizan.

Avanzan en grupo.
Comparten el trayecto.
Siguen rutas que ya fueron marcadas.

El camino es conocido.

De un punto a otro.
Desde lo habitable
hasta la ciudad.

Se mueven con lo necesario.

Cargan agua.
Objetos.
Trabajo.

Hablan poco.

El calor se siente igual para todos.
La sequía pesa en cada paso.

Pero no todos atraviesan lo mismo.

Algunos ven.

Se detienen apenas.
Reconocen fragmentos.
Sienten que algo los toca.

No siempre lo dicen.

No siempre pueden explicarlo.

Otros no.

Avanzan sin interrupciones.
El desierto es solo eso.

Arena.
Viento.
Distancia.

Y, sin embargo,
algo se percibe igual.

No en forma.
No en imagen.

En el cuerpo.

Una tensión leve.
Un peso difícil de ubicar.

Como si algo faltara
aunque no sepan qué.

Nadie se detiene por eso.

La caravana sigue.

El trayecto tiene un destino.

Al llegar,
cada uno continúa.

Trabaja.
Habla.
Se mezcla con la ciudad.

Pero el desierto no se deja atrás del todo.

Algo del paso permanece.

No en lo que se recuerda.
En lo que se siente.

Y aunque hayan cruzado juntos,
cada uno lleva un silencio.

Algo no dicho.

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