No todos llegan a buscar.

Algunos vienen
cuando ya no quieren seguir sosteniendo.

No traen nada en las manos.

Pero se nota.

En la forma de caminar.
En cómo se detienen
antes de acercarse al agua.

No hacen un gesto claro.
No hay un momento exacto
en el que algo sea dejado.

Simplemente permanecen.

Miran el río.
Siguen su curso
sin intentar alcanzarlo.

Y, poco a poco,
lo que traían
deja de apretar.

No desaparece de golpe.

Se afloja.
Pierde peso.
Se acomoda.

Hay días en que el río se lo lleva todo.

Otros, no.

A veces no borra.
Solo ajusta.

Como si el río
no hubiera tomado algo
sino enseñado
cómo dejarlo ir.

Y eso,
en este lugar,
también ocurre.

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