En el Monasterio se enseña
que hay un momento
en el que una historia deja de depender
solo del esfuerzo del narrador.
Hasta entonces,
es él quien debe volver.
Quien debe sentarse.
Quien debe sostener el hilo
aunque todavía parezca débil.
Pero si ese regreso se repite,
algo cambia.
La historia empieza a tirar.
Aparece una escena donde antes no había nada.
Una frase encuentra su lugar.
Un personaje dice algo inesperado.
Una idea se enlaza con otra.
Y lo que hasta hace poco parecía inmóvil
comienza a moverse por cuenta propia.
No siempre ocurre de golpe.
A veces es apenas una señal.
Una pequeña tracción.
Una certeza difícil de explicar.
Pero en el Monasterio
muchos narradores
reconocen ese momento.
Es el instante en que escribir
ya no consiste solo en empujar.
También consiste
en seguir lo que empieza a venir.
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